逾星记事：顶流与冰山投资人双向诱拐 第71章 艺展评委

五月，温星燃被邀请担任国际艺术展评委。那天，温星燃正趴在书店的吧台上，给沈逾白写便签。

便签纸是书店的定制款，边角印着小小的向日葵，他用钢笔写着“记得晚上带两串糖葫芦回来，要山楂的”，末尾画了个吐舌头的小人。阳光透过玻璃窗落在字迹上，把“糖葫芦”三个字晒得暖烘烘的。

“燃哥，艺术展组委会又来电话了。”小雅举着听筒，语气里带着雀跃，“他们说您是‘横跨时尚、影视与文学的全能评审’，特别期待您的点评。”

温星燃把便签贴在沈逾白的公文包上，拍了拍手：“告诉他们，我评不了‘全能’，只能评‘顺眼’——看着舒服的作品，就多给两分。”

他其实不太喜欢“评委”这个标签。当年当模特时，最烦的就是被时尚评论家评头论足；如今换了位置，倒觉得所有打分标准都不如一句“我喜欢”来得实在。

傍晚沈逾白回来时，果然拎着两串糖葫芦。温星燃抢过一串就啃，山楂的酸混着糖衣的甜在舌尖炸开，忽然指着电视笑：“你看，他们又给我贴新标签了。”

财经频道正在报道艺术展，记者对着镜头说：“本次展览最大的亮点，是评委温星燃先生的跨界视角——作为顶流模特转型的艺术家，他的评审标准或将重新定义艺术市场的价值取向。”

“说得我跟能点石成金似的。”温星燃把核吐在纸巾里，忽然凑到沈逾白面前，“要不我给你的投资项目也评评分？顺眼的就投，不顺眼的就砍，怎么样？”

沈逾白捏了捏他沾着糖渣的嘴角：“可以，不过评分标准得改改——把‘顺眼’换成‘能让温星燃开心’。”

艺术展开幕那天，温星燃穿了件沈逾白送的深蓝色丝绒西装，领口别着那枚相机胸针。站在展厅里，看着墙上挂着的画作，忽然觉得那些标签都成了透明的——无论是“模特”“演员”还是“评委”，此刻他只是个被色彩打动的普通人。

有位年轻画家怯生生地过来问：“温老师，您觉得我的画怎么样？他们说太商业化，没有艺术风骨。”

温星燃看着画里的向日葵花田，忽然笑了：“风骨不是装出来的清高。能让看画的人觉得开心，比什么都重要。”他顿了顿，想起自己拍过的那些商业写真，“就像我当年走秀，有人说我‘向资本妥协’，可我知道，那是为了给家里还债，没什么不光彩的。”

画家眼睛亮了，用力点了点头。这一幕被记者拍下来，配文“温星燃评艺术：真实比风骨更重要”，很快传遍网络。网友们翻出他早年的采访，发现从顶流时期到现在，他说过最多的话就是“我开心就好”。

“你看，”温星燃翻着评论给沈逾白看，“原来我早就把‘真实’这个标签焊在身上了。”

沈逾白正在给他剥橘子，闻言把一瓣橘子塞进他嘴里：“所以他们才喜欢你。”

展览结束后，组委会送了本纪念册，扉页上写着“赠温星燃先生——以多元视角拓宽艺术边界的先行者”。温星燃把纪念册扔进书店的旧书堆里，笑着说：“还是跟这些有烟火气的书待着舒服。”

那天下午，有个穿校服的女生来书店，抱着本《艺术史》蹲在角落哭。温星燃走过去，递给她杯热可可：“遇到烦心事了？”

女生抽噎着说：“我想学画画，爸妈却说没前途，让我考公务员……他们说只有稳定的工作才叫正经出路。”

温星燃想起自己当年跟家里说要当模特时，父亲摔了杯子说“那是不三不四的行当”。他指了指墙上的便签，有张写着“我辞掉了稳定的工作，开了家花店，每天闻着花香醒来”，旁边画了朵向日葵。

“你看，”温星燃坐在她身边，“正经出路从来不是别人定义的。就像我，当了模特，拍了电影，开了书店，别人说我折腾，可我觉得，能做自己喜欢的事，就是最好的出路。”

女生看着便签，眼泪渐渐停了。临走前，她在许愿墙上写下：“谢谢温老师，我想试试。”

温星燃看着那行字，忽然觉得所有标签都不如这简单的一句话有分量。他拿出手机，给沈逾白发消息：“今天又帮人撕掉了一个‘应该’的标签，算不算功德一件？”

沈逾白秒回：“算，晚上给你加鸡腿。”

晚上关店时，温星燃翻出那本被扔进旧书堆的纪念册，在扉页写下“所有标签终将褪色，唯有热爱永存”。他把纪念册放在故事墙最下面，上面压着那个女生写的便签，像给所有被标签困住的人，留了扇透气的窗。

沈逾白来接他时，看到的就是这样一幅画面：温星燃趴在吧台上，借着台灯的光给新书盖印章，纪念册上的字迹在灯光下泛着温柔的光。

“在干嘛？”沈逾白走过去，从背后抱住他。

“给标签盖个戳。”温星燃举起印章，在纪念册上盖下“逾星”二字，“证明它们来过，但不能定义我。”

窗外的月光落在两人交握的手上，戒指反射出细碎的光。温星燃忽然想起刚认识沈逾白时，自己总担心“配不上他”，觉得一个是资本圈大佬，一个是靠脸吃饭的模特，标签差异太大。可现在才明白，最好的感情从来不是标签的匹配，而是透过所有标签，看到彼此最真实的样子。

就像此刻，他是啃着糖葫芦会粘嘴角的普通人，沈逾白是会给爱人剥橘子的普通人，没有顶流与大佬的距离，只有两个在烟火里过日子的人，把标签写成纸，把日子过成诗。

至于那些还在不断出现的新标签？就让它们随风来吧。反正他们的故事，早就藏在了每一页被翻过的书里，每一杯温热的咖啡里，每一个没被定义的、闪闪发光的日常里。