绑定死对头后我怀了座厂区 第7章 第 7 章

梁峥阁这礼拜跑断腿，专挑软柿子捏。跟小作坊主们斗智斗勇，好话孬话说尽，总算撬开几条缝。这会儿正在个热处理车间改的五金厂里谈判，满屋子淬火油混着切削液的味儿，熏得人脑仁疼。

老板是个老油条，咬死补偿款不松口。梁峥阁烦得掏烟，打火机刚凑到嘴边，左手背突然窜起一股钻心的疼——

像被烧红的烙铁烫了个正着！

"我操！"他手一抖，打火机砸在地上。手背明明光溜得像剥壳鸡蛋，可那股灼烧感真真切切，连皮肉焦糊的幻觉都来了。

绑定了！汤九珩出事了！

梁峥阁脸唰地黑了，撂下句"你们先谈"，撞开椅子就往外冲。

小王在后面喊"梁总"，他全当耳旁风。掏出手机按号码，听着漫长的忙音，他急得直踹轮胎。

"接电话！汤九珩！"他吼得嗓子劈叉。

那头静了几秒，传来压抑的抽气声：

"……滚。"

"你他妈是不是烫着手了？！"梁峥阁自己左手都在抖。

"……嗯。"

"在哪儿？！"

"……铺子。"

电话一撂，他油门踩到底，越野车在积雪路上甩着屁股狂奔。闯了两个红灯，轮胎碾过冰碴子发出惨叫。脑子里就剩汤九珩那声带颤的"嗯"，还有自己手背上火烧火燎的幻痛。

车没停稳他就跳下来，冲到卷帘门前猛地往上一抬。铁门哗啦啦惨叫着重见天日，里头汤九珩正龇牙咧嘴地用镊子夹着棉球，左手肿得像发面馒头，亮晶晶的水泡排成队。

"谁让你……"汤九珩话没说完，梁峥阁已经夺过镊子，瞥见旁边还在冒烟的焊枪，火气直冲天灵盖："你他妈八级钳工证是掏钱买的？焊枪回火不知道躲？"

"用你管？"汤九珩想抽手，却被攥得更紧。梁峥阁拧开烫伤膏，动作粗鲁得像在刷油漆，可药膏抹上去时力道却轻得像羽毛。冰凉的膏体触到伤处，汤九珩倒吸冷气，脖颈绷出青筋。

逼仄的铺子里只剩两人喘粗气。

梁峥阁攥着那只手，指尖下的触感复杂得让他心头火起。这手小时候能解最刁钻的奥数题，手指头跟玉箸似的，现在却布满陈年伤疤，虎口还咧着道新鲜的裂口，血珠子混着黑乎乎的油污，看得他太阳穴直跳。

他蘸着冰凉的药膏，动作粗鲁地往伤口上抹，故意用了点劲儿，汤九珩疼得倒抽冷气，眼尾瞬间泛红，却硬是没吭声。灯光下他额发被汗水打湿，几缕黑发贴在冷白的额角，那双总是清冷的丹凤眼因为忍痛蒙上层水汽，竟显出几分罕见的脆弱。梁峥阁看得喉头发紧，正要再骂，目光却猛地钉在对方小指外侧——

那儿有圈淡白的戒痕，像枚褪色的烙印。

操，是当年在山神祠里，那块破铁片划的。

"这疤……"梁峥阁拇指无意识摩挲着那道痕迹，嗓音突然沙哑，"还他妈在啊？"

汤九珩别过脸去，脖颈绷出倔强的弧度：

"比不上梁总在深圳镀的金身。"

这话像淬了冰的针，扎得梁峥阁心头火起。他猛地拽过对方手腕，借着灯光仔细打量。七年光阴把这双手折磨得不成样子，指节粗大，掌心的茧子厚得硌人，只有那圈戒痕还顽固地留着少年时的印记——

正如他自己小指上，那个一模一样的疤。好像他们的人生，从那个中元节晚上起，就被打上了同一个该死的钢印。

"修什么宝贝玩意儿这么拼命？"

他闷声问，嗓子眼儿像堵了把砂轮机磨出的铁渣。他拇指无意识地摩挲着那道陈年的白痕，感觉绑定那头传来一阵细微的、试图抽离的力道，被他更用力地攥住了。

汤九珩偏过头，用下巴指了指旁边的工作台。昏暗的灯光下，躺着个铜质叶轮，锈迹斑驳里透着手工锻造的细腻纹理，每一片叶片的弧度都优美得像朵即将绽放的金属花，带着一种被时光淬炼过的、沉默而骄傲的美。

"1958年，沈阳风机厂的试样，"汤九珩的声音有点发虚，带着失血后的疲惫，"全世界…就剩这三个了。"

梁峥阁没接话。他盯着那叶轮，又看看汤九珩手上为了修复这破铜烂铁添的新伤，一股邪火混着说不清道不明的心疼直冲脑门。他扯出随身带的真丝手帕——这是在深圳被环境改造出的穷讲究，动作有些暴躁。可当真丝碰到对方皮肤时，他放轻了力道。

"疼死你活该。"他嘴上骂着，包扎的动作却异常小心。他的指尖不可避免地擦过汤九珩凸起的腕骨。就那么一下，明显感觉掌心里的手抖了一下。绑定立刻传来一阵细微却清晰的战栗，像微弱的电流猝不及防地穿过一台年久失修、内部锈蚀严重的变压器，激起一片混乱的火花。

他飞快地系了个丑兮兮的蝴蝶结，活像只被打残了的蛾子。退后两步，强装镇定地打量自己的"杰作"："三天别沾水，别他妈瞎鼓捣。感染了烂肉截肢，可别赖我。"

汤九珩没看伤口，却盯着那个丑陋的结，看了好几秒。然后，他抬起头，嘴角扯出一个没什么力气的、却带着钩子的弧度：

"梁总这手法……在深圳没少给小姑娘包礼物吧？"

"放你娘的屁！"梁峥阁耳根瞬间烧透，一把将人抵在工具柜前，"老子这辈子就伺候过你一个祖宗！"

铁柜被撞得哐当作响。在弥漫着机油和薄荷药膏味的空气里，他们突然都不说话了。只有绑定传来擂鼓般的心跳，分不清是谁的。

梁峥阁像被踩了尾巴的猫，耳根子唰地红透，几乎是落荒而逃。铁门被他拽得"哗啦"一声巨响，重重落下，隔绝了内外。但就在铁门彻底合拢前，他清晰地听见里面飘来一句又轻又哑的话：

"手帕…洗了还我。"

巷子里的夜风像小刀子，刮在脸上生疼。梁峥阁背靠着冰凉的铁门，缓缓摊开自己的左手。那阵因为对方烫伤而产生的、火烧火燎的幻痛，不知什么时候已经消失了。

他摸出烟盒，想点一支，却发现自己的指尖还沾着半凝固的、透明的药膏，凑近了闻，一股薄荷的凉意混着铁锈的腥气，直往鼻子里钻。

这绑定的滋味，真他娘的邪门。明明隔着七年互不搭理的光阴，隔着几千里的山水，可汤九珩手背上燎起的那几个水泡，烫在他自己皮肤上的幻痛消失了，却好像在他心尖最软的那块肉上，烙下了一个对称的、更深更疼的烙印。这烙印看不见摸不着，却比任何真实的伤口都更难愈合。

他烦躁地把烟塞回嘴里，却没点燃，只是狠狠地咬着过滤嘴，仿佛在跟谁较劲，又像是在品尝那混合着药味、铁锈味和一丝说不清道不明的、属于汤九珩的干净皂角气的复杂滋味。