玫瑰经 第37章 白桦林2

第三十六章 白桦林2

他闭上了眼睛。那个声音还在。骨头里的，频率不变的，细得像一根金属丝的声音。年穗。那个名字在他的骨头里震动着，像一根被拨动的琴弦，余音永远不会消失。但那个声音的方向变了。不是在身体里，是在身体外面。在白桦林的某个方向。他感觉到了。那个方向不在他画圈的弧线上。那个方向在圆的里面。朝着圆心。

他睁开眼睛。站起来。开始走。这一次不是沿着弧线，是朝着圆心。他不知道圆心在哪里，但他的骨头知道。他跟着骨头里的那个声音走。不是用耳朵跟，是用骨头。他把注意力放在身体里那个振动的来源上，感觉它的强弱变化。他向左转的时候振动变强了，向右转的时候变弱了。他有方向了。

他朝那个方向走。穿过白桦林，一瘸一拐的。左脚在身后拖行的线不再是弯曲的，变成了直的。直的线指向圆心。他的速度变快了。不是他的腿好了，是他的身体知道了方向。当你知道你要去哪里的时候，你的身体会给你额外的力气。从什么地方来的？不知道。也许是骨头里的那个东西给的。也许是那个叫年穗的东西给的。也许是一个人快死的时候，身体会做最后的、不计后果的燃烧。

白桦林变稀疏了。树与树之间的距离变大了，地面上的枯叶变少了，露出了黑色的、潮湿的泥土。泥土是软的，脚踩下去会陷进去一点，发出咕叽咕叽的声音。那种声音像什么？像一个很大的嘴在嚼什么东西。他在被什么东西嚼。他的脚，他的腿，他的膝盖。黑色的泥土在他的脚趾缝里，在他的脚底伤口里，在他的指甲盖下面。他在被这片林子吃掉。从脚开始。

他走出了白桦林。

林子外面是一片空地。很大，没有树，没有草，只有黑色的、平坦的、像水面一样的地面。地面不是泥土，是水泥。黑色的水泥，浇铸得很平，平到反光。反的光不是月光，没有月亮。光是从空地中央来的。空地中央有一栋建筑。建筑是白色的。在白桦林的黑色和空地的黑色之间，那栋建筑的白是刺眼的，像一块骨头从黑色的肉里戳了出来。建筑不高，只有一层，但很宽，向左右延伸，看不到尽头。

它的墙是白色的，但不是干净的白，像是被什么东西浸泡过的白。墙面上有水渍，水渍是从高处流下来的，留下了一道道深灰色的、像泪痕一样的印子。窗户是窄长的，黑色的框，玻璃是黑的，不透光。没有门。建筑的正面没有门。门在哪里？也许在背面。也许没有门。也许不需要门。也许不是让人进去的，是让东西出来的。

楚雨臣站在白桦林和空地的交界处。黑色的泥土在他脚下，黑色的水泥在他面前一步远的地方。那个声音变强了。不是强了一点，是强了很多。从他的骨头里传出来，从他的牙齿里传出来，从他的颅骨里传出来。那个声音不再是“年穗”这两个字的振动，而是变成了一种更原始的、更尖锐的、像有人在他的骨髓里钻孔的声音。他的膝盖软了，跪在了黑色的泥土上。他的双手撑在地上，手指插进了黑色的泥里。泥是凉的，湿的，黏的，像血。他低着头，额头几乎碰到了地面。他的整个身体都在抖。不是因为冷，是因为那个声音。他的牙齿在打颤，上下牙碰撞的声音在他的头颅里来回弹跳，像一个很小的人在很小的一间房间里不停地摔倒又不停地站起来。

他抬起头，看着那栋白色的建筑。建筑的一扇窗户里亮了一下。不是灯，是反光。有什么东西在窗户后面移动了一下，反射了某种光源，然后消失了。楚雨臣盯着那扇窗户。玻璃是黑的，什么都看不见。但他知道那里面有什么。那个声音就是从那里传出来的。他的骨头在告诉他。

他站起来，踏上黑色的水泥地。水泥地是凉的，那种凉不像是从脚底传来的，像是从骨头里传来的。他的骨头在水泥地面前变得更冷了。不是因为水泥地冷，是因为他的骨头在靠近那个东西。那个叫年穗的东西。他的骨头在害怕。不是他在害怕，是他的骨头在害怕。骨头比他更早知道那个东西是什么。骨头见过它。骨头记得它。骨头被他从那个地方带出来的时候，就带着对那个东西的记忆。

他走向那栋建筑。他的左脚在水泥地上留下一个个深色的脚印，血从袜子里面渗出来，在黑色的水泥地上是看不见的。但他知道它们在那里。他在把自己留在这条路上。一步一步地。他走到建筑前面，走到那扇反过光的窗户前面。窗户比他高，窗台在他胸口的位置。他踮起脚，把脸贴在黑色的玻璃上。玻璃是凉的，光滑的，像冰。他把手放在玻璃上，手指张开。玻璃上出现了五个手指的印子，是体温让玻璃表面起了雾。他把脸从玻璃上移开，透过那个雾印子往里看。

里面是实验室。

房间很大，墙壁是白色的。天花板上有灯，灯是灭的。但房间不是全黑。有一台机器在发光。机器的屏幕是绿色的，绿色的光照亮了机器周围的一小片区域，像一个绿色的、圆形的水坑。机器很大，面板上有无数个按钮、旋钮、仪表盘。从机器上伸出很多根线缆，线缆是黑色的，很粗，像蛇一样盘在地上，然后汇聚到一个点。那个点是一张床。床是铁的，白色的，床单是白色的，没有血迹，没有印子。床上躺着一个人。那个人的身体很瘦，瘦到床单盖在他身上，他的身体的轮廓像一具骨架。他的手腕上、脚踝上、胸口上、额头上都贴着电极片，电极片的线缆汇入那些黑色的粗线缆，连接到那台机器上。他的头发是银白色的，很长，散在白色的枕头上，像一摊被水泡过的纸浆。他的脸是朝上的，绿色的光照在他的脸上，他的脸是绿色的，像一个溺水的人在水底被水草的光映着。

年穗。

楚雨臣的手从窗户上滑了下来。他的额头抵在黑色的玻璃上，玻璃的凉意从他的额头渗进他的脑子。那个声音在他的骨头里尖叫。不是响，是尖。像一根很细很细的针从他的骨髓里长出来，穿过骨头，穿过肌肉，穿过皮肤，长到了外面。那根针的方向是朝着窗户里面的那张床。他的身体在朝那个方向倾斜，像一棵被风吹弯的树。他的额头压在玻璃上，玻璃被他的体温加热了一小块，那一小块周围全是凉的，凉的在往热的上面挤，热的在往凉的上面逃。

他从窗户上退开。他走到建筑的拐角，沿着墙走。墙很长，很长。他的左手扶着墙，墙面上粗糙的涂料刮着他的掌心，那些嵌在肉里的碎石子被刮掉了，掉在地上，看不见了。他走了很久。墙一直延伸，没有尽头。他走过了一扇窗，又一扇窗，又一扇窗。每一扇窗都是黑的，玻璃都是凉的。他走过了建筑的正面，走到了建筑的侧面。侧面没有窗。只有墙，白色的，脏的，有水渍的。他沿着侧面走。侧面也有尽头。拐角。建筑的背面。

背面有一扇门。铁的，灰色的，没有把手。门的上方有一盏灯，灯是灭的。灯的上方有一行字，红色的，用油漆写的。字迹已经模糊了，只能看清最后几个字母：AB-7。楚雨臣不认识。他不需要认识。他伸出手，手指碰了一下铁门。门是凉的，比墙凉，比窗户凉，比地面凉。