逐光之尽 第12章 伤口

夜色浓得化不开，像泼翻的墨。路灯昏黄，勉强照亮老城区坑洼不平的小路。空气里浮着饭菜的油腻味和垃圾桶隐隐的酸腐气。

林溪言拖着步子往前走。打工的咖啡馆打烊晚，收拾完出来，街上已经没几个人了。书包带子勒得肩膀有点疼，里面装着等下要做的习题册和明天早上的课本。胃里空荡荡的，泛着点虚弱的酸意。他盘算着回去还能不能赶在便利店关门前买个最便宜的面包。

这条回家的近路他走了无数遍，窄，暗，但能省下十分钟。两旁的旧楼房像沉默的巨兽，窗户大多黑着，只有零星几点光亮。

脚步声在寂静里显得格外清晰，嗒，嗒，嗒。他低着头，看着自己鞋尖沾上的一点污渍，脑子里还在回放今天体育课榕树下的那个拥抱。温度，触感，气息……像一场不真实的梦。颈侧似乎还残留着被毛茸茸发顶蹭过的痒意。

他下意识抬手摸了摸那里，指尖冰凉。

就在他晃神的瞬间，旁边漆黑的巷口里猛地窜出一个人影，动作快得只留下一道模糊的黑影和一股刺鼻的酒气。

林溪言甚至没看清对方的脸，只觉得胳膊被狠狠撞了一下，力道大得让他踉跄着倒退两步，后背撞在冰冷粗糙的墙面上。紧接着，右上臂靠近肩膀的地方传来一阵尖锐冰冷的刺痛，像被冰锥狠狠扎了一下。

他闷哼一声，瞬间白了脸。

那人影一击得手，看也没看他，像受惊的老鼠，立刻缩回黑暗的巷子里，脚步声仓皇远去，很快消失在夜色深处。

一切发生得太快，只有空气里残留的那点劣质酒精味和胳膊上迅速蔓延开的**痛感，证明着刚才不是幻觉。

林溪言靠着墙，缓了好几秒才慢慢低下头。

右臂的校服外套被划开了一道口子，深色的布料颜色正在一点点变深、洇开。他伸出左手，指尖颤抖着碰了碰那处湿润，抬起手，借着昏暗的路灯，看到指尖上沾了黏腻的、暗红的液体。

血。

他盯着那点红色，看了好几秒。脑子里空空的，第一个冒出来的念头竟然是：校服破了。得缝。不然没得换。

然后才是迟来的、尖锐的疼痛感，一**从那伤口里涌出来，顺着神经窜遍全身，让他额角渗出细密的冷汗。

他靠在墙上，微微喘着气，等着那阵剧烈的疼痛过去。

没有愤怒，没有害怕，甚至没有太多的惊讶。只是一种深深的、浸入骨髓的疲惫和茫然。

哦，被捅了。

真倒霉。

他慢慢地想。大概是抢钱的？可他全身上下最值钱的就是那个破手机和书包里几本旧书。或者只是喝醉了发酒疯？谁知道呢。

反正，发生了。就这样。

他甚至没有去看那人逃跑的方向。看了也没用。报警？太麻烦了。要去医院吗？要花钱。他兜里那点零钱只够买明天早餐的馒头。

算了。

他忍着痛，用没受伤的左手，慢慢把沉重的书包从右肩卸下来，换到左肩。动作牵扯到伤口，他咬紧了下唇，没发出声音。

然后，他直起身，低着头，继续往前走。步子比之前更慢，更沉。右臂垂在身侧，一动就钻心地疼，血顺着指尖滴落，在坑洼的水泥地上留下断续的、不起眼的暗色圆点。

昏黄的路灯把他影子拉得很长，扭曲地投在斑驳的墙壁上，像一个沉默而扭曲的鬼魅。

周围依旧寂静。偶尔有窗户里传来电视节目的声音，或者夫妻吵架的模糊响动。没有人探头出来看一眼刚才发生了什么。这个世界一如既往地运转着，对他的遭遇漠不关心。

他也习惯了。

疼痛让他有点恍惚。脑子里那些关于温暖拥抱的碎片被尖锐的现实割裂更熟悉的、冰冷的孤独感。

好像……本来就该是这样的。所有短暂的、不真切的暖意，最终都会被冰冷的现实打回原形。就像他父母突然离开的那天，就像那些亲戚冷漠关上的门。

他才是那个……永远会被留下的。永远会遭遇不幸的。

伤口一跳一跳地疼着。冷风灌进破开的口子，激得他一阵哆嗦。

他缩了缩脖子，把脸埋进旧校服的领口里，试图汲取一点微不足道的暖意。左手紧紧抓着书包带子，指节用力到泛白。

快到家了。拐过前面那个弯就是。

他一步一步，挪得艰难。额头的冷汗汇聚起来，滑进眼睛里，涩涩的疼。他眨了眨眼，视线有点模糊。

终于看到那栋熟悉的、墙皮剥落的旧楼。他摸出钥匙，冰凉的金属硌着掌心。用左手笨拙地对着锁孔插了好几次才插进去。

拧开门，楼道里更黑，声控灯坏了很久了。他摸着黑，一步步爬上楼梯。脚步声在空旷的楼道里回荡，沉重而孤独。

走到自己那扇锈绿色的铁门前，他停下，靠着冰冷的门板喘了口气。右臂已经疼得有些麻木了，湿黏的血迹粘在皮肤和布料上，很不舒服。

他再次用左手拿出钥匙，打开门。

一股陈旧灰尘和霉味扑面而来。房间很小，只有几平米，一眼就能望到头。一张旧床，一张摇摇晃晃的书桌，一个简陋的布衣柜。窗户关着，空气滞闷。

他反手关上门，隔绝了外面的一切。世界一下子安静下来，只剩下他自己粗重的呼吸声。

他没开灯，借着窗外漏进来的、对面楼的一点微弱灯光，摸索着把书包放在桌上。然后走到床边，慢慢坐下。

床板发出不堪重负的吱呀声。

他坐在黑暗里，一动不动。过了好久，才像是积蓄起一点力气，微微侧过身，用左手极其艰难地、一点一点地把右臂从破了口子的校服外套里褪出来。

动作不可避免地牵扯到伤口，他疼得倒吸一口冷气，眼前发黑，额上的冷汗冒得更凶。

好不容易把外套脱下来，扔在脚边。里面穿的是一件洗得领口都松了的旧T恤，肩袖处也洇开了一大片深色，黏糊糊地贴在皮肤上。

他看不清楚伤口具体怎么样，也不想看。只知道还在慢慢往外渗血。

他沉默地坐了一会儿，然后站起身，拖着步子走到屋子角落那个公用的简陋洗手池边。拧开水龙头，冰凉的水哗啦啦流出来。

他弯下腰，用左手掬起冷水，胡乱地拍在脸上。冰冷的水刺激得他打了个寒颤，脑子似乎清醒了一点。

然后，他侧过身，小心翼翼地将右臂伤口凑到水流下方。

冰凉的水冲刷过伤口，带来一阵尖锐的刺痛，比刚才被捅时还要清晰剧烈。他死死咬住牙关，另一只手撑在冰冷潮湿的水池边缘，指节用力到泛白，才没让自己哼出声。

水流冲淡了血迹，露出底下翻开的皮肉，一道不算太长但颇深的口子，在昏暗光线下看着有些狰狞。

他只看了一眼就别开视线，继续用冷水冲着。直到流血的速度似乎慢了下来，他才关掉水龙头。

屋子里重新陷入寂静，只有水珠滴落进水池的嘀嗒声，和他压抑着的、粗重的呼吸声。

他走回床边，从枕头底下摸出一卷发黄的、看起来有些年头的医用纱布，还有半瓶碘伏。这些东西他一直备着，以前打工受伤，或者被找麻烦时，都是自己处理。

他坐到床边，用牙齿配合左手，笨拙地拧开碘伏的瓶盖。浓烈的气味弥漫开来。

他用左手蘸了碘伏，反手往右臂的伤口上涂。药液刺激伤口的疼痛让他浑身一颤，额头瞬间又冒出一层冷汗。他死死咬着下唇，舌尖尝到一点铁锈味。

动作笨拙又艰难，好几次棉签差点戳到伤口。但他没什么表情，只是沉默地、一遍遍涂抹着。好像处理的不是自己的皮肉。

涂完药，他又开始用左手和牙齿配合，试图把那卷纱布缠上去。这个过程更困难，纱布一次次滑落，牵扯到伤口，疼得他眼前阵阵发黑。

试了好几次，才勉强缠了几圈，打了个歪歪扭扭的结。松紧不一定合适，但至少能盖住伤口了。

做完这一切，他像是被抽空了所有力气，向后一倒，瘫倒在硬邦邦的床板上，望着天花板上模糊不清的纹路。

剧烈的疼痛过后，是更深沉的疲惫和麻木。右臂火辣辣地疼着，提醒着他刚才发生的一切。

黑暗里，他睁着眼睛，没什么焦点。

好像……也没那么难以忍受。疼惯了，也就那样。

他只是觉得有点冷。空荡荡的胃也开始隐隐作痛。

他蜷缩起来，用没受伤的左臂环抱住自己。很轻地吸了吸鼻子。

空气里只有碘伏的味道，和挥之不去的、冰冷的孤独。