［GL］故人来 第10章 第10章

论坛结束后的那个周末，宋海歌和莫少兰终于有了一个完整的两天假期。没有会议，没有报告，没有代表团，只有两个人，一间屋子，和窗外的秋天。

周六早上，宋海歌难得睡到自然醒。她睁开眼睛的时候，莫少兰已经不在床上了，但被子掀开的那一侧还留着一丝温度。她侧耳听了听，厨房里有轻微的动静，是碗筷碰撞的声音，还有油烟机低沉的嗡嗡声。

她披了件外套走到厨房门口，看到莫少兰正站在灶台前煎鸡蛋。阳光从窗户斜射进来，落在莫少兰的侧脸上，把她鬓角几缕碎发染成了金色。

“你起这么早？”宋海歌的声音还带着睡意。

“九点了，不早了。”莫少兰头也不抬，把煎蛋翻了个面，“你今天有什么安排？”

“没有。难得的周末，哪儿也不想去。”

“那就在家待着。我下午包饺子，晚上吃饺子。”

宋海歌靠在厨房门框上，看着莫少兰忙碌的背影，忽然觉得这样的早晨她想过一辈子。

早餐是煎蛋、烤面包和牛奶。莫少兰在面包上抹了一层薄薄的黄油，递给宋海歌。宋海歌接过来咬了一口，面包外酥内软，黄油的香味在嘴里慢慢化开。

“少兰。”

“嗯？”

“你有没有想过，以后我们会变成什么样？”

莫少兰端起牛奶杯喝了一口，想了想，说：“以后我们会变成两个老太太，养一只猫，种一院子花，每年去巴基斯坦住一段时间，去吉尔吉特看看阿里·艾哈迈德，去瓜达尔港看看比拉尔，去拉合尔看看王厂长。”

宋海歌听着，嘴角不自觉地弯了起来。莫少兰描绘的那个画面太美好了，美好到她想现在就跳进那个未来。

“那说好了。”宋海歌伸出手，小指勾住莫少兰的小指，“拉钩。”

莫少兰看着她伸出的小指，笑了一下，也伸出小指，两根小指勾在一起，轻轻晃了两下。

“拉钩。”莫少兰说。

下午，莫少兰在厨房里包饺子。她擀皮的动作很熟练，一手转皮一手擀，几秒钟就出一张圆圆的、中间厚边缘薄的饺子皮。宋海歌坐在旁边帮忙包，但她包的饺子总是站不稳，歪歪扭扭地趴在案板上。

“你包的饺子像喝醉了酒。”莫少兰看了一眼，毫不留情地评价。

“能吃就行。”宋海歌理直气壮。

莫少兰叹了口气，手把手地教她。两个人的手沾满了面粉，在案板上翻来覆去，包出来的饺子终于能站住了。宋海歌看着自己包的那一排饺子，虽然形状还是不太规整，但至少没有趴下。

“有进步。”莫少兰难得地夸了一句。

宋海歌得意地笑了，伸手在莫少兰鼻尖上抹了一道面粉。莫少兰愣了一下，然后拿起一把面粉，轻轻地撒在宋海歌头顶上，像是下了一场小雪。

两个人互相看着对方沾满面粉的脸，同时笑了出来。笑声在厨房里回荡，窗外的阳光照进来，把空气中的面粉颗粒照得闪闪发光。

那天晚上的饺子很好吃。韭菜鸡蛋馅的，是莫少兰自己调的，咸淡刚好，馅料里还加了一点虾皮提鲜。宋海歌吃了两盘，撑得靠在沙发上不想动弹。

“你吃太多了。”莫少兰一边收拾碗筷一边说。

“太好吃了，控制不住。”

“下次少做点。”

“不行，下次还要做这么多。”

莫少兰摇了摇头，端着碗筷进了厨房。宋海歌靠在沙发上，听着厨房里传来的水声和碗碟碰撞的声音，觉得自己是这个世界上最幸福的人。

不是因为她有了多大的成就，不是因为她赚了多少钱，而是因为她爱的人就在隔壁房间洗碗，而她什么都不用做，只需要躺在沙发上等那个人洗完碗出来。

这种感觉叫“家”。

晚上，两个人窝在沙发上看一部关于巴基斯坦的纪录片。纪录片里讲到了喀喇昆仑公路，讲到了那些牺牲的建设者，讲到了吉尔吉特的中国烈士陵园。

画面切到陵园的时候，宋海歌的手不自觉地握紧了。屏幕上，白色的墓碑一排一排整齐地排列着，松柏青青，阳光洒在碑面上，反射出柔和的光。

“这就是爷爷的战友们长眠的地方。”宋海歌的声音很低，“88个人，最小的才十九岁。”

莫少兰伸手揽住她的肩膀，没有说话。

纪录片里出现了一个老人的面孔。他穿着白色长袍，脸上的皱纹像刀刻的一样深，但腰板挺得很直。他站在墓碑前，用带着口音的中文说：“这些中国孩子离家太远了，我们不能让他们孤单。”

宋海歌的眼泪一下子涌了出来。她想起拉希德说过的话，三代守墓人，将近六十年的守护，替那些素未谋面的中国烈士守着最后的安息之地。

“少兰。”她吸了吸鼻子。

“嗯。”

“我想去那里。我想去看看那些墓碑，想替爷爷给他的战友们敬一杯酒。”

莫少兰把她揽得更紧了一些。

“好。我陪你去。”莫少兰说，“等明年论坛结束，我们一起去。”

宋海歌把脸埋在莫少兰的肩窝里，眼泪打湿了她衣领的一小块。

纪录片播完的时候，窗外的夜色已经很深了。宋海歌靠在莫少兰肩上，闭着眼睛，呼吸均匀。莫少兰以为她睡着了，轻轻地想把她的头挪到靠垫上，但宋海歌的手紧紧攥着她的衣角，怎么都掰不开。

“海歌。”莫少兰轻声叫她。

宋海歌没有睁眼，但嘴角微微动了一下。

“我没睡着。”她的声音闷闷的，“我就是想靠着你。”

莫少兰没有再动，就那样让她靠着。客厅里的灯很暗，只有电视屏幕的光在闪烁。窗外的城市灯火通明，但房间里很安静，安静到能听见彼此的呼吸声。

“少兰。”宋海歌忽然开口。

“嗯。”

“你说那些烈士，他们有没有想过，六十年后，会有一个巴基斯坦老人替他们守着墓，会有一个中国女人千里迢迢来看他们？”

莫少兰想了想，说：“也许没有想过。但那些烈士在修路的时候，一定想过一件事，他们做的一切，会让两个国家的人过得更好。至于六十年后谁会来看他们，他们不在意。”

宋海歌睁开眼睛，看着天花板，沉默了很长一段时间。

“少兰，你说得对。”她终于开口，“他们不在意。但我在意。”

她坐直身子，转过身来面对莫少兰，认真地说：“我想替那些没有机会来的烈士家属，去看望那些长眠在异国的人。我想告诉他们，有人记得他们，有人感激他们，有人替他们的家人守望着他们。”

莫少兰看着她，目光里有温柔，也有一层更深的东西。

“你已经决定了。”莫少兰说。这不是疑问句，是陈述句。

宋海歌点了点头。

“那就去。”莫少兰握住她的手，“我陪你去。”

窗外的夜风轻轻地吹着，窗帘在月光中微微飘动。宋海歌和莫少兰并肩坐在沙发上，两只手交握在一起，谁也没有松开。

客厅的灯不知什么时候灭了，只剩下窗外的月光和远处的灯火，把两个人的影子投在墙上，靠得很近，像是再也分不开了。